FERNA La pasión por el fútbol es hereditaria. Hay un gen de la pasión, o del fútbol, no sé muy bien. Mi padre era tan loco por el fobal como lo somos yo y mis hermanos. Le dicen herencia. Somos tres hermanos: el mayor, yo y el menor. Cuando éramos chicos mi padre jugaba al fútbol en Gimnasia y Esgrima de Buenos Aires. Mi madre no estaba de acuerdo, como ocurre con tantas mujeres que son celosas de un muestrario de personas y circunstancias y, entre ellas, de las cosas que a sus maridos les gustan mucho pero mucho. Posiblemente, digamos en su defensa, a mi mamita no le gustaba que su marido jugara porque se tenía que quedar toda la mañana del sábado con las tres pequeñas bestias que éramos sus hijos. Nosotros amábamos a nuestro padre porque era bueno y divertido, y tampoco queríamos que fuera a jugar. Antes de partir hacia el club, nos preguntaba a los dos mayores si lo queríamos acompañar. Mi hermano grande nunca quería y a mí me daba lástima que papá se fuera solo. Nunca pude llamarlo viejo porque la vida se le fue a los treinta y pico. Ahora, con la claridad historiográfica que dan los años me doy cuenta que posiblemente nos invitara porque mi madre le decía: por lo menos llevate a alguno de los niños así me alivianás la tarea, Ferna. Y papá nos invitaba. Mi hermano el mayor decía rápidamente que no, el más chico era muy chico, y yo aceptaba porque disfrutaba ir y volver con él al club en el DKW. En GEBA, mientras él jugaba yo, recorría las tribunas de madera y me entretenía trepándome, escalando y colgándome. En la historieta de arriba, que algún amigo humorista le hizo a mis padres en aquellos años, se ve claramente planteado el conflicto, tan común en muchas familias argentinas. A mi mamá definitivamente no le gustaba que mi papá jugara al fútbol. Muchos años más tarde ella diría en su descargo que lo quería tanto que deseaba compartir todas las horas con él.. Como en todo, el tiempo le dio la razón a mamá. Estuvo tan poco entre nosotros mi padre...