La bella muchacha eligió la franja dura de la arena y con el hermano, o primo, o quizás, el hijo de la pareja de su madre, se puso a jugar a la pelota, o más precisamente aquella especialidad llamada fútbol-tenis en las que los jugadores, separados por una red, o en este caso por un surco trazado en la arena con la punta de una ojota, deben pasar la pelota al sector donde está el contrincante. Qué bien que jugaba la chica, qué gráciles eran sus movimientos, qué linda manera de correr en puntas de pie, que modo lúbrico de bajar la pelota con el pecho. El reglamento les permitía a los contendores tocar la pelota un mínimo de dos veces antes de pasarla al rectángulo opuesto. La preciosa damita acomodaba la bola entre sus pechitos de miel y, gracias al volumen generoso de ambos, el esférico se posaba cómodamente en dichas mamas por unos esplendorosos segundos para luego pegarle con la zurda (porque la belleza era zurda) Lindos momentos viví como espectador al costado del field. Cuando la chica ganó un punto con destreza primorosa me salió un espontáneo ¡bien! Y enseguida miré a ambos lados ante la vergüenza de haber sido escuchado por el público, los viandantes o los vendedores de licuados. Me sentí como Gene Wilder, el admirador de Kelly LeBrock en Una chica al rojo vivo, o como cuando Dirk Bogarde, el protagonista de Muerte en Venecia (que era mariquita, aunque se sobreentiende que el mariquitismo es una elección sexual tan noble como cualquier otra), sentado en su tumbona, contempla con tristeza y arrobo a su divino Tadzio. Además, la futbolista del amor le pegaba de taquito a las mil maravillas y cabeceaba con ambos parietales. Un encanto la mocosa.