J., W., L. y S.

Vino mi amigo W. a la oficina donde día a día me gano el plétzele y me contó emocionado que se había encontrado con L., una de las compañeras de la secundaria que supo movilizar nuestras más multitudinarias manifestaciones de testosterona, en especial cuando se ponía esas minifaldas que, un suponer, si decía no me importa moviendo los hombros, dejaba al descubierto sus bombachas para solaz de la juventud argentina y de unos cuantos profesores. Y esas piernas que hasta ahora le vi nada más que a Dolores Barreiro y a otra que prefiero no mencionar acá. Tremenda era L. y todos padecíamos un diverso grado de enamoramiento pero al final uno solo se la llevó porque en el amor no existen los subcampeones. Hoy L. está separada y tan libre como el ave que escapó de su prisión. La belleza setentista reapareció y mi amigo W. intenta entusiasmarme para que nos encontremos con ella el próximo jueves:
-Qué bueno -le miento-. (¿Qué tiene el pasado que venir a hacer acá si yo no lo llamé?)
-El jueves, si querés, te paso a buscar a las ocho de la noche y nos vamos a tomar unos drinks con ella.
-¿Unos drinks? ¡Good! (No pienso ir. No veo nada más ridículo que pasarse todo el tiempo de la velada haciendo una ronda para cotejar nuestros recuerdos ¿Te acordás cuando...? ja, ja, ja, ¿Y te acordás cuando...? Ja, ja, ja)
-No sabés cómo está de divina. Cada dos minutos me abrazaba y me decía ¡qué lindo encontrarte, W.! con voz de ternura. Me la hubiera comido.
-Qué bueno (no se da cuenta el necio que lo que ella abrazaba era su propio pasado porque su presente es una bosta. Yo los conozco a ésos. Además no me imagino abrazado a una señora a menos que sea ascendiente, descendiente o cónyuge)
-Además está igual, boludo, divina, flaca, con ese pelo rubio que... huy...
-¿En serio? (Qué patético cuando una mujer pretende estar “igual” que hace treinta y pico años. Recuerdo cuando este mismo amigo W. le pidió a una ex novia de él, que hacía décadas que no veía, que para el reencuentro se vistiera con minifalda, medias con portaligas y tacones altos, como cuando era un tremendo minón. La noche en que se encontraron en el restaurant W. la vio y pidió lo que salía más rápido para poder huir lo más pronto posible...)
-El jueves a las ocho te paso a buscar -me dijo W.-
-No se debe acordar de mí (me salió el pusilánime).
-Sí que se acuerda, boludo. Cuando le hablé de vos me dijo ¡Juliiiito!, me puso la cabeza en el hombro y me lo frotó.
-¿Qué te frotó?
-El hombro, boludo.
-Ah.

A propósito del tema del no-recuerdo, recuerdo a una compañera de la facultad (S.) de la que también supe estar enamorado y a quien necesité llamar hace pocos días por cierto asunto profesional que habíamos compartido hace cerca de cinco lustros. No se acordaba de mí. Lo más frustrante es que recordaba perfectamente el asunto, punto por punto, pero a mí no. Eso sí, recordaba a otro compañero de facu que no era yo.
-Julio -le dije-, morocho de bigotes, ojos verdes, alto, apuesto...
-La verdad que no me acuerdo, sí me acuerdo de uno rubio de ojos celestes...
-No, no era yo. Yo era morocho de bigotes, ojos verdes, alto. Apuesto a que te acordás.
-No.
Mi autoestima bajó en un segundo como el de Cristina cuando Cobos dijo que su voto no era positivo. En ese momento nuestra bonita presidenta, en un periquete, pasó de creerse Evita a sentirse Isabelita.