MUJER VAS A ENTENDER QUE NO SE POR QUÉ IMAGINÉ QUE ANOCHE HUBO UNA FIESTA EN EL CLUB DE BLUES LOCAL

El doce de Octubre de 2008 en horas de la madrugada yo me encontraba durmiendo cuando me despertó el ruido de un bar cercano donde una banda de rock cumplía una presentación artística.

Alcancé a distinguir de entre el ruido una versión libre de Rock de la mujer perdida de Los Gatos en el que se incluía un violeo que duró aproximadamente media hora; después le siguió un blues de Pappo cuya letra reza no sé por qué imaginé… (creo que se llama Desconfìo), le siguió otro del mismo Napolitano que dice anoche hubo fiesta en el club de blues local, con sendos violeos de cuarenta minutos y fracción. Si bien los que tocaban eran un trío, el sonido estentóreo que hacían esos instrumentos benditos, querido mío, me tenía levitado sobre la cama como la chica de El exorcista. Mi mujer dormía como si estuviera en un hotel de Las Toninas en invierno. Los blues se sucedían sin solución de continuidad y yo a esas alturas estaba más despierto que un conductor que se quedó dormido en la ruta y casi vuelca pero se salva por un pelín. Caí en la cuenta de que el blues argentino es una sola canción y que si alguien uniera sus títulos más insignes se crearía un monotema que duraría a lo menos unos diez años, sin saberse cuál sería el principio y cuál el fin de las piezas que antes eran autónomas. Es como una salchicha parrillera, esa clásica rueda espiralada que se va seccionando conforme los requerimientos de los comensales. Quiero decir que la salchicha es una y todos comen de la misma. Temí que surgiera el deseo de corregir a los ruidosos por parte del peluquero que vive enfrente del bar, hombre que perteneció a la policía y que aun conserva el arma con la que mandó al otro mundo a un asaltante hace cosa de diez años. En aquella ocasión el marginal entró en la barbería blandiendo un caño y le dijo al coiffeur -sin saber que esas serían sus últimas palabras-: dame la guita o te quemo. El peluquero le hizo al piromaníaco pelo y barba sin derecho a retoque y ahora yo me preguntaba si no desearía acallar a la banda de rock and blues con el mismo método sumarísimo. Los violeos del guitarrista, eso sí, eran impecables, perfecta digitación, velocidad asombrosa y sentimiento gaucho, pero después de dos horas de escuchar el mismo blues argentino uno teme que el público entre en rebelión y exija a los golpes una melodía, ¡una melodía por el amor de Dios! En cualquier caso yo quería retomar mi sueño interrupto. Pero qué bien tocaba la guitarra ese joven.